Marion

L’arrivée

Marion était arrivée la première.

Le cabinet était au rez-de-chaussée d’une maison de bourg reconvertie — une ancienne demeure bourgeoise avec des plafonds hauts et des couloirs qui sentaient la cire. Sa salle de traitement était au fond, la dernière porte à gauche. Les grandes fenêtres donnaient sur les prés — un champ de tournesols en ce moment, les têtes déjà tournées vers l’est dans la lumière du matin.

Elle avait ouvert à huit heures moins dix. Fenêtres entrouvertes, pour faire passer l’air. Dehors il faisait bon encore — une fraîcheur de nuit qui tenait sur les prés, une légèreté dans l’air qui n’allait pas durer. Le ciel était blanc de chaleur contenue. Dans trois heures ça serait fini.

Elle s’était regardée une seconde dans la vitre de l’armoire avant qu’il arrive.

La blouse était fine — du coton blanc léger, les coutures au minimum. Elle l’avait choisie ce matin parmi les deux ou trois qu’elle gardait au cabinet, et elle s’était dit que celle-là allait bien avec la chaleur à venir. Ce qu’elle s’était dit aussi, en la boutonnant, c’est qu’en contre-lumière elle ne couvrait pas grand-chose. Rien sous la blouse sauf la culotte — du coton blanc aussi, simple, les hanches découvertes. Elle avait vérifié dans la vitre. Elle s’était détournée.

Elle n’aurait pas fait cette matinée-là pour lui si elle n’avait pas eu envie de le voir.

La cloche de l’interphone sonna à huit heures deux.

Samuel connaissait l’entrée depuis trois ans. Il poussa la porte vitrée, traversa le couloir — le carrelage ancien, les murs couleur crème, les cadres de diplômes — et frappa à la dernière porte à gauche.

— C’est ouvert.

Il entra.

Marion était au fond, de dos, elle rangeait quelque chose dans l’armoire vitrée. La lumière venait des grandes fenêtres derrière elle — les prés, le champ de tournesols, le ciel blanc du matin — et dans cette lumière-là la blouse était presque translucide. Il vit la silhouette dessous sans chercher à la voir : pas de soutien-gorge, la taille, le début des hanches, la culotte marquée sous le coton fin. Il enregistra ça.

Il connaissait Marion depuis cinq ans. Leurs filles étaient dans la même classe. Il avait mangé chez elle, elle avait mangé chez lui. Il l’avait vue en maillot de bain au lac en juillet l’année dernière, et depuis il la regardait différemment — sans jamais rien en faire, parce qu’elle était mariée, parce qu’il l’était aussi, parce que dans un village on ne fait pas ce genre de chose sans que ça dure.

Depuis le divorce, il avait arrêté de se donner ces raisons.

— T’aurais pas dû te déplacer, dit-il.

Elle se retourna. Sourit de biais.

— T’avais pas de créneau.

— Je pouvais attendre.

— Moi non.

Elle dit ça sans y mettre d’accent particulier. Il pensa : elle sait ce qu’elle vient de dire. Elle se retourna vers l’armoire.

— Tout sauf le caleçon. Je reviens.

Elle disparut dans la petite réserve attenante, au bout de la pièce.

Il se déshabilla — chemise, jean, chaussettes. Posa tout sur la chaise. Son caleçon était gris, stretch, un truc de sport ordinaire. Il s’allongea sur la table de traitement, face au plafond, les mains le long du corps.

Le cabinet sentait le bois et quelque chose de légèrement végétal qui venait des fenêtres ouvertes — l’herbe, les tournesols à contre-vent. Il faisait frais encore, juste assez. Mais dans les grandes fenêtres le ciel virait déjà vers le blanc.

Dans la réserve, Marion s’arrêta une seconde sans raison précise.

Elle était debout dans la petite pièce et elle prenait conscience de quelque chose qu’elle avait mis de côté depuis le matin. Depuis deux ou trois jours ça revenait par vagues courtes — une chaleur basse et diffuse dans le bas-ventre, rien d’aigu, rien de désagréable, juste une présence. Une hypersensibilité à fleur de peau. L’odeur des gens plus nette, le tissu sur sa peau plus réel, les sons plus proches. Elle connaissait ça de façon clinique : milieu de cycle, pic d’œstrogènes, œstradiol au plus haut. Elle l’avait étudié, elle savait exactement ce qui se passait dans son corps à ce moment-là.

Elle le savait aussi autrement.

Elle savait qu’à cette période-là le moindre contact prenait une texture différente. Que ses seins étaient plus lourds depuis avant-hier, les mamelons légèrement sensibles contre le coton de la blouse à chaque mouvement. Que sa chatte depuis ce matin était déjà légèrement humide — sans raison précise, juste le corps qui faisait son travail, qui s’ouvrait, qui se préparait à quelque chose que le cerveau n’avait pas encore décidé. Elle savait que dans cet état-là, ses mains sur un corps étaient différentes de d’habitude — qu’elle ressentait davantage ce qu’elle touchait, que les informations remontaient plus fort.

Et elle savait que le corps allongé sur sa table de traitement était celui de Samuel.

Elle prit une inspiration.

Rentra dans le cabinet.

La table

Samuel sur la table, les bras le long du corps. Le plafond blanc, une poutre en chêne au centre, la lumière large des fenêtres sur sa gauche.

Marion s’arrêta au pied de la table. Le regard clinique, du bas vers le haut — alignement, bassin, épaules. Son épaule gauche plus haute que la droite, le bassin basculé à droite comme d’habitude. Elle connaissait ce corps depuis trois ans.

Ce matin elle le regardait différemment.

Elle le savait, et elle s’en voulait légèrement, et ça ne changeait rien.

— Rien de particulier ce matin ?

— Non. Check-up.

— Le bas du dos habituellement.

— Ça va en ce moment.

Elle hocha la tête. Ses mains se posèrent sur ses jambes — les deux paumes à plat sur les tibias, pression légère, évaluation de la résistance tissulaire. Elle remonta vers les genoux, les fit tourner, vérifia la mobilité de la cheville. Reste sur la technique. Rythme habituel, gestes habituels.

Mais les informations qui remontaient dans ses paumes n’étaient pas habituelles. La chaleur de sa peau sous ses mains. La légère pilosité sur les tibias. Elle nota ça, essaya de le traiter comme une donnée clinique. Elle n’y arriva pas complètement. Elle remonta vers les hanches.

— Retourne-toi.

Il se retourna. Face contre la table, le visage dans l’anneau de cuir. Marion se plaça à sa gauche et travailla le bas du dos — ses pouces de chaque côté de la colonne lombaire, la fixation habituelle entre L4 et L5. Elle appuya en rotation lente.

— Là, dit-il.

— Je sais.

Elle libéra. Il expira.

Elle se pencha pour travailler en appui, son poids comme levier, les bras tendus sur son dos. Dans cette position les grandes fenêtres étaient dans son dos, la lumière du matin traversait la blouse fine. Elle le savait. Elle ne recula pas. Elle dit à quelque chose dans sa tête : c’est une position de travail, et ce quelque chose ne la crut pas entièrement.

Elle remonta vers les omoplates. Les deux paumes à plat entre les deux, un relâchement progressif.

Et là, sans l’avoir décidé, elle s’arrêta de penser à la technique.

Sous le caleçon gris de Samuel — depuis l’angle où elle se trouvait, la table à hauteur de ses hanches — le tissu stretch moulait précisément. Les fesses compactes, la naissance des cuisses. Elle regarda. Une seconde, deux. Arrête. Elle ne s’arrêta pas tout de suite.

Elle reprit le travail.

Elle remonta le long de la colonne thoracique, vertèbre par vertèbre. Ses pouces de chaque côté, une pression ferme. Le dos de Samuel se relâchait progressivement sous ses mains et elle sentait ça — les muscles qui cédaient, la chaleur qui se diffusait sous ses paumes — d’une façon qui n’était plus tout à fait clinique.

Dans son bas-ventre, la chaleur de ce matin avait remonté d’un cran.

Elle essaya de ne pas y penser. Elle pensa à autre chose — la réunion de l’école jeudi, les courses à faire, le devis pour la chaudière. Ses mains continuaient leur travail dans le dos de Samuel. La chaleur sous ses paumes continuait aussi.

T’as un patient sur la table. Fais ton travail.

Elle le faisait. Elle le faisait et ses pouces s’attardaient deux secondes de trop à chaque vertèbre, et ses paumes mémorisaient la chaleur de ce dos comme si elles avaient besoin de savoir.

— Assieds-toi au bord de la table, dit-elle. Je fais les cervicales.

Il s’assit, les jambes pendant dans le vide. La lumière des fenêtres était derrière lui maintenant et Marion se retrouva face à lui — la blouse éclairée par-derrière, la peau de Samuel, son torse nu à trente centimètres d’elle. Elle se plaça derrière lui, prit la tête entre ses paumes, traction lente vers le haut. La cervicale se dégagea avec un craquement sourd.

— Ça va ?

— Ça va.

Elle fit tourner la tête à droite.

Sa joue frôla sa tempe. Elle le savait, c’était inévitable dans cette position. Mais elle ne s’écarta pas aussi vite qu’elle aurait dû. La peau de Samuel contre sa joue — chaude, la légère aspérité d’un rasage du matin, l’odeur de lui à cette distance, quelque chose de net et de chaud qui lui alla droit dans le ventre.

Elle fit tourner à gauche.

Cette fois elle s’attarda.

Un battement de trop, la joue contre sa tempe, les mains dans ses cheveux. Elle sentit sa respiration à lui, régulière. Elle sentit la sienne, moins. Elle retira les mains, les posa sur les trapèzes, appuya. Normale, tu es normale, c’est une consultation normale. Ses pouces descendirent sur la colonne, et elle sut à cet instant que ce n’était pas une consultation normale et qu’elle avait décidé ça en choisissant la blouse ce matin.

Ses mains descendirent trop bas. Jusqu’aux omoplates, puis encore, lentement, les paumes à plat dans le milieu du dos. Le dos de Samuel sous ses mains, la chaleur qui diffusait, et entre ses propres cuisses la même chaleur qui répondait.

Elle ne retira pas les mains.

Samuel ne dit rien. Ses épaules s’abaissèrent encore, le corps qui s’abandonnait à ça.

— Allonge-toi sur le dos, dit-elle.

Sa voix était normale. Elle en fut presque surprise.

Il s’allongea. Marion prit le dossier, nota quelque chose qu’elle n’irait pas relire. Elle avait besoin d’une seconde.

Elle se plaça à sa droite. Ses mains se posèrent sur la crête iliaque — les deux pouces dans le creux juste en dedans de l’os, pression circulaire lente. Elle sentait le psoas profond en dessous, la chaleur interne du bas-ventre de Samuel. Elle sentait son propre bas-ventre qui répondait à ça — la chaleur diffuse de ce matin qui était maintenant quelque chose de plus précis, une humidité légère entre ses cuisses, le tissu de la culotte légèrement collant.

Concentre-toi.

Elle se concentra. Elle pressa les pouces, chercha les fixations. Et dans le caleçon gris de Samuel, elle vit — sans chercher, impossible de ne pas voir — que quelque chose avait changé de forme depuis tout à l’heure.

Elle continua ses cercles.

Elle ne dit rien.

Mais quelque chose venait de se décaler entre eux, dans ce cabinet au bout du couloir avec la lumière large des fenêtres sur les prés et la chaleur du matin qui montait dehors, et ils le savaient tous les deux.

— On continue, dit-elle.

La fissure

Elle commença par les hanches.

Les deux paumes à plat sur les crêtes iliaques, un bilan de mobilité — elle fit basculer le bassin vers la droite, vers la gauche, nota l’asymétrie habituelle. Gestes propres, gestes justes. Elle était encore là, dans le travail.

Mais ses pouces, dans le creux juste en dedans de l’os iliaque, appuyaient sur la chaleur du bas-ventre de Samuel. L’abord antérieur du psoas. Elle connaissait cette zone — elle la travaillait rarement, seulement quand c’était nécessaire, parce que c’était une zone intime et que ça demandait une explication. Ce matin elle n’expliqua rien. Elle posa les pouces et pressa.

— Tu sens quelque chose là ?

— Un peu de tension à gauche.

— Je sais.

Elle déplaça les mains à gauche. Les pouces à deux centimètres sous l’élastique du caleçon. Elle sentait la chaleur interne de l’abdomen de Samuel sous ses mains — le corps en dessous, les muscles profonds, la peau fine du bas-ventre. Elle sentait aussi, entre ses propres cuisses, l’humidité qui avait pris de l’ampleur depuis tout à l’heure. Le tissu de la culotte collait légèrement. Elle fit ses cercles. Elle se dit : c’est du psoas, tu fais du psoas, c’est une technique parfaitement légitime.

Elle resta là deux fois plus longtemps que d’habitude.

Samuel regardait le plafond. Les pouces de Marion à deux centimètres sous son élastique, dans le creux du bas-ventre. Il savait ce qu’elle faisait — il ne savait pas si elle savait ce qu’elle faisait, et cette incertitude-là était précisément ce qui le retenait immobile.

Elle retira les mains. Se déplaça le long de la table.

— Je vérifie les adducteurs. Dis-moi si c’est sensible.

Elle posa les deux mains sur l’intérieur de la cuisse droite, à mi-hauteur, et commença à chercher les tensions dans le muscle. Pression lente, pétrissage profond. Légitime. Elle remonta de cinq centimètres, chercha la suite du muscle.

Remonta encore.

La main maintenant à quinze centimètres de l’entrejambe. La peau de l’intérieur de la cuisse sous ses paumes — très fine là, très chaude, différente du reste. Elle faisait ce qu’elle avait toujours fait — sauf qu’elle n’allait jamais aussi haut, et qu’elle le savait, et qu’elle continua quand même.

Elle remonta de deux centimètres encore.

Sous le caleçon gris de Samuel, la forme avait changé de façon qui ne laissait maintenant plus de doute. Elle le voyait. Elle continua à pétrir le muscle comme si elle ne voyait rien, et entre ses cuisses à elle la chaleur était devenue quelque chose d’autre — une pulsation basse et régulière, un mouillé net qui collait au tissu de la culotte. Tu travailles. C’est de l’anatomie. T’as des mains pour ça.

Elle s’arrêta à la limite du tissu.

Les doigts à un centimètre de l’élastique. Elle sentait la chaleur rayonner depuis là — une chaleur différente, concentrée. Elle pressa doucement, encore dans le territoire du muscle, à peine, et elle entendit la respiration de Samuel changer — pas fort, juste une légère modification du rythme, quelque chose qui se tendait.

Elle retira les mains.

— Genoux fléchis, dit-elle. Pieds à plat.

Il obéit.

Elle se plaça à sa gauche. Prit les deux genoux, les fit basculer lentement d’un côté puis de l’autre — bilan de mobilité de la hanche, standard. Elle le faisait vraiment. Puis à la troisième rotation elle laissa les genoux s’écarter légèrement plus que nécessaire, et ses deux mains remontèrent de l’intérieur des cuisses, lentement, jusqu’à l’aine.

Elle s’arrêta.

Les paumes à plat dans le creux de l’aine de chaque côté, les pouces à un centimètre du bord du caleçon. Elle sentait la chaleur concentrée, et le pouls dessous — l’artère fémorale, rapide, nettement plus rapide que quelques minutes plus tôt. Elle laissa les mains en place.

Une seconde.

Deux.

Marion sentait ses propres mains comme si c’était la première fois qu’elle avait des mains. La chaleur de Samuel dans ses paumes, le pouls qui battait. Et entre ses cuisses à elle le mouillé était maintenant quelque chose qu’elle ne pouvait plus appeler autrement — elle était trempée, le coton de la culotte imbibé, une chaleur lourde et gonflée dans sa chatte qui demandait quelque chose qu’elle n’allait pas nommer. C’est de l’ovulation. C’est physiologique. Oui. Et elle avait les mains dans l’aine d’un homme qu’elle désirait depuis un an sans se l’avouer, et ses pouces bougèrent.

Ils glissèrent sous l’élastique du caleçon.

Samuel ne bougea pas.

Il sentait les pouces de Marion sur sa peau nue, sous le tissu, et il attendit — pas parce qu’il ne savait pas ce qui allait se passer, parce qu’il voulait voir comment elle allait le faire. Comment elle allait franchir ça. Si elle allait reculer à la dernière seconde ou aller jusqu’au bout de ce qu’elle avait commencé depuis qu’il était entré dans ce cabinet.

Elle n’avait pas reculé.

Ses pouces sous l’élastique, ses paumes qui aplatirent le tissu sur les hanches, et le caleçon qui commença à descendre — lentement, elle le faisait descendre le long des hanches, des cuisses, s’arrêta aux genoux.

Un silence.

Marion regarda ce qu’elle venait de libérer.

Il était entièrement bandé — tendu, la queue dressée, le gland légèrement sombre dans la lumière du matin. Elle resta une seconde sans bouger, les mains sur ses genoux, et elle se dit que c’était la dernière ligne et qu’elle venait de la passer.

Puis elle posa la main à plat dessus.

La chaleur, la dureté sous sa paume — le poids réel, vivant. La queue de Samuel qui battit légèrement sous sa main. Elle la sentit dans tout son bras, dans tout son ventre. Elle ferma les doigts.

Le basculement

Elle le caressa.

Du gland jusqu’à la base, une prise ferme, le mouvement lent et décidé de quelqu’un qui sait ce qu’elle fait. Elle regarda sa main sur lui — ce que ça faisait, la peau qui glissait, la dureté en dessous — et dans son bas-ventre quelque chose se contracta.

— Enlève la blouse, dit-il.

Elle s’arrêta. Le regarda. Défit les quatre boutons, laissa le tissu glisser de ses épaules. Rien dessous. Les seins tels qu’il les avait vus par transparence en entrant — ronds, légèrement tombants, les mamelons foncés et durs. Depuis deux jours ils étaient plus lourds, plus sensibles. Là, sous son regard, elle sentit les mamelons se contracter encore.

Il s’assit au bord de la table. L’attira entre ses jambes. L’embrassa — sa bouche qui s’ouvrit aussitôt, les mains de Marion sur ses épaules, les seins contre son torse.

Il glissa les mains dans son dos, descendit — les reins, la cambrure, les fesses sous ses paumes. Il les sentit se contracter. Elle fit un son contre sa bouche.

Il passa les pouces sous l’élastique de la culotte. La fit descendre — aux hanches, aux cuisses. Elle tomba au sol.

Il la retourna par les hanches.

Elle posa les mains à plat sur la table, se pencha.

Samuel debout dans son dos regarda. Il prit son temps.

Le dos nu de Marion dans la lumière large des fenêtres — la colonne, les omoplates, la cambrure qui se creusait aux reins. Et plus bas : ses fesses. Rondes, fermes, la peau très blanche dans la clarté du matin. Un cul généreux et compact, hors de proportion avec la silhouette fine au-dessus — c’est ce qu’il avait toujours pensé en la voyant au marché, à l’école, au lac. Il mit les deux mains à plat dessus. Les sentit sous ses paumes — le muscle, la chaleur, la légère résistance qui cédait sous la pression. Il les écarta lentement.

La fente de Marion ouverte dans ses mains. En bas : les lèvres gonflées, luisantes, la fente rose et mouillée. Au-dessus : l’anus, petit, rosé, pincé. Il regarda les deux.

Il s’agenouilla.

Il passa la langue — du bas jusqu’au haut, lentement, les lèvres d’abord, puis entre les deux, puis jusqu’au clitoris. Elle était trempée. Le goût dense et poivré couvrit sa langue dès le premier contact. L’odeur — forte, animale, ce que l’ovulation faisait au corps d’une femme. Il y resta, la langue sur son clitoris, les deux mains qui maintenaient les fesses écartées. Elle enfouit la tête entre ses bras.

Il glissa deux doigts en elle. Les ressortit — luisants, couverts de mouille jusqu’à la deuxième phalange. Il remonta. Posa le pouce mouillé sur l’anus de Marion. Pressa légèrement, sans entrer, juste la pression.

Elle retint son souffle.

Il pressa un peu plus. Le muscle résista, puis céda d’un millimètre. Il tourna doucement, élargit, enfonça le pouce jusqu’à la première phalange.

Elle laissa échapper un son qu’elle n’avait pas prévu.

Il attendit. La sentit s’accommoder autour de lui — le muscle qui pulsait légèrement, la chaleur serrée de l’intérieur. Il tourna encore, lentement. Un autre son — plus grave, venu du fond de quelque chose.

— Ça va ? dit-il.

— Continue, dit-elle.

Il enfonça jusqu’à la deuxième phalange. De l’autre main il reprit le travail des doigts dans sa chatte — les deux en même temps, le pouce dans l’anus, deux doigts dans la chatte, la langue revenue sur le clitoris. Marion avait les bras tendus contre la table, les mains crispées sur le bord, la tête levée. Elle se mit à bouger les hanches — légèrement d’abord, puis de plus en plus franchement, cherchant le rythme, prenant ce qu’elle voulait.

Elle glissa une main entre ses cuisses. Se toucha — deux doigts sur son propre clitoris, vite, pendant que la bouche de Samuel était dans son dos et son pouce dans son trou. Il la sentit faire ça. Il ne retira rien. Il laissa.

Elle jouit fort — un son long et sonore dans le cabinet silencieux, les contractions autour de ses doigts, autour de son pouce, les cuisses qui tremblèrent. Il tint tout en place jusqu’au bout.

Il se releva.

Marion était penchée sur la table, son orgasme encore dans le corps, la main toujours entre ses cuisses. Il se plaça dans son dos, prit ses hanches, et rentra en elle d’une seule poussée — sans préservatif, la chaleur directe, les parois serrées qui l’enveloppèrent jusqu’au fond.

Il commença à bouger. Les mains sur ses hanches, ses fesses contre lui à chaque coup. Il regardait — le dos de Marion, la cambrure, le point où il disparaissait en elle à chaque aller. Il retira son pouce, le remouilla dans sa chatte, le remit dans son anus. Elle gémit — plus fort que tout à l’heure. Il bougea les deux en rythme, alternés — la queue qui rentre quand le pouce recule, le pouce qui s’enfonce quand la queue ressort. La pression entre les deux parois, fine.

Marion se toucha encore de la main. Elle sentait tout — la queue de Samuel au fond, le pouce dans le trou, ses propres doigts sur le clitoris, la table sous ses paumes. Elle pensa : je suis là à me faire prendre comme une chienne dans mon propre cabinet à huit heures du matin. Cette pensée la fit mouiller davantage. Elle pressa ses propres doigts plus fort.

Il accéléra.

Les sons dans la pièce — le claquement de ses hanches contre ses fesses, les sons mouillés, ses gémissements à elle qui montaient. Il sentait la pression monter de façon décidée. Il retira le pouce, prit ses hanches à deux mains et donna une dizaine de coups forts, au fond, sans ménagement.

— Retourne-toi, dit-il.

Elle se retourna.

Elle s’agenouilla devant la table sans qu’il ait besoin de le dire. Le prit dans la main, le guida vers sa bouche. Elle le sentit — le goût d’elle dessus, sa propre mouille sur la queue de Samuel. Elle le prit profondément, les deux mains dans ses cuisses, et elle se dit je vais l’avaler avec la même certitude calme qu’elle avait eue en choisissant la blouse ce matin.

Il jouit dans sa bouche. Les mains dans ses cheveux, pas pour diriger, pour être là. Elle avala sans s’écarter, les mains serrées sur ses cuisses jusqu’à la fin. Elle le sentit sur sa langue, dans sa gorge — chaud, épais. Elle ne lâcha pas.

Elle resta une seconde.

Puis elle leva les yeux vers lui.

Ils restèrent sans bouger une minute.

La lumière des grandes fenêtres était plus haute — le soleil avait tourné. Dehors le champ de tournesols dans la clarté blanche. Il faisait chaud maintenant, vraiment.

Marion se releva, alla dans la petite salle de bain au fond. L’eau courut. Samuel se rhabilla. Il ramassa la culotte de coton blanc sur le parquet, la retourna dans sa main. La trace au fond — large, dense, légèrement dorée sur les bords. Le tissu encore humide au centre, collant sous le pouce. Il l’approcha de son visage. L’odeur de Marion dans le coton — concentrée, animale, la même que dans sa bouche depuis tout à l’heure. Il la glissa dans la poche de son jean.

Marion revint. S’assit sur le bord du tabouret — pieds nus sur le parquet, les cheveux défaits, la blouse reboutonnée à moitié. Elle avait l’air tranquille. Pas embarrassée. L’air de quelqu’un qui sait ce qu’elle a fait.

— Je te dois combien ? dit-il.

— Rien.

— Marion.

— Rien. Reviens la semaine prochaine. J’aurai peut-être un créneau normal.

— Et si t’en as pas ?

Elle le regarda.

— Je ferai une exception.

Il traversa le couloir, poussa la porte vitrée sur la rue.

Dehors la chaleur était pleine, sans vent. Le bourg endormi d’un samedi matin. Il sentait dans sa poche la culotte encore tiède.

Il marcha vers la voiture.